MONOPOLIO PREDADOR

                               Horas presas de este crudo anonimato,
                               pluma férrea que maldice la amargura
                               que construyen los relatos.
                               La mentira se desliza condenando en
                               titulares y la fe se desmorona
                               o se destruye si se cumplen los
                               presagios.
                               Veo desinformación, monopolio predador
                               que va rengueando y las ovejas a merced
                               de timoratos o hábiles titiriteros sin
                               poder argumentar,
                               masticando el producido del maltrato.
                               Horas tensas de ensoñada absolución,
                               estrategias naufragando por las venas
                               de otras sangres tan presentes,
                               rebosantes en un mundo que aun
                               espera la verdad.
                               Caen mantos protegiendo impunidad,
                               yabranadas de poder,
                               fin de fiesta, luz desvela por otra
                               resurrección.
                               Gritos, voces, golosinas de colores,
                               un sabor de frutas frescas,
                               agua pura desafiando
                               el calor de la opresión.
                               Las primicias, privilegios,
                               la impaciencia del motín.
                               Horas crudas de un dolor
                               en cuentagotas mientras
                               crece y se diploma otro país.

FRAGUA

                                            Tolero su fragua invasiva,
                                            el calor del mensaje,
                                            la magia que galvaniza.
                                            Hecha sin prisa para
                                            esta historia que nació
                                            brisa tan repentina.
                                            Temor que sufra
                                            y se escape mientras
                                            se queman las impurezas
                                            y los dolores que en mi
                                            reinaron abdican.

MOHIN

                                         Bailas para mí y tu mohín
                                         tercera guerra,
                                         obstinada en engullir
                                         bandera blanca,
                                         latir, gemir
                                         y doblegar la resistencia,
                                         la desnudez,
                                         ardiente tierra liberada,
                                         agradecida por la saliva
                                         fría del alma
                                         que va inundando comarcas
                                         secas,
                                         trincheras yermas
                                         donde la espera traduce signos
                                         y entre los jugos
                                         y las ofrendas la piel prospera.

FUIMOS BEATLES Y CONTRADICTORIOS

                                                Lennon incita a la plebe
                                                Mc Cartney tranquiliza a los poderes,
                                                pero todos fuimos Beatles y contradictorios.
                                                Las miradas que algún día nos cruzamos,
                                                aquel beso inolvidable en Positano,
                                                cuando el mundo parecía derrumbarse y
                                                nosotros estrechábamos las manos.
                                                Almodovar transformando mujeres
                                                Tornatore desnudando lo humano,
                                                pero todos queríamos ese ruido que
                                                ahuyentara de las mentes las tinieblas
                                                y bregábamos por un circo romano.
                                                Nos mudábamos al exilio tan temido
                                                y dejábamos abiertas las puertas al corsario.
                                                Matar o morir no era prudente.
                                                Aquí gobernaban dementes
                                                y allí conducían los asnos.

TANGUITO DEL RIACHUELO

                        Así quería tenerte pebeta ochentosa,

                        pasearte en mi dos por cuatro

                        a la luz de la luna,

                        nalguearte por si las dudas,

                        ir afirmando la carne,

                        mientras el tanguito muere,

                        mientras el suburbio arde.

                        Pareja tan despareja mi

                        guapa geografía, oliendo los

                        desperdicios de un Dock a baño

                        maría y vos zurciendo un espejo

                        de barro infelíz poesía

                        que arrastra mi Riachuelo al Plata

                        sin medias tintas.

                        Sin cortes y sin quebradas

                        sudas corazón sandía

                        mientras el sutil escote

                        ensalza mi fe perdida

                        y al ruín mascarón de proa

                        que purga su cobardía

                        le damos para que tenga

                        le damos para que siga.

SECUELAS DEL GRIS DE LA PATRIA

                                         Secuelas del gris de la patria
                                         se lamentan,
                                         se ahogan en arcadas cuando
                                         los negros de mierda copan
                                         las calles,
                                         hacen suyas las sonrisas,
                                         agigantan las batallas.
                                         Vociferan los infámes,
                                         los Rosendos como gauchos
                                         desde adentro no me toquen
                                         la cosecha,
                                         pobres bestias desoladas,
                                         lamedoras del asfalto,
                                         por un plan, un choripán.
                                         Siempre lloran pan de lágrimas
                                         que amasan por sus muertos,
                                         por fín muertos,
                                        tanta falta que nos hace
                                        sosegarnos,
                                        con las divas consolando
                                        y proponiendo un gran abrazo
                                        por los siglos de los siglos,
                                        sin amén porque nunca es el
                                        momento,
                                        porque es bueno que haya
                                        frenos aunque mueran mas
                                        Marianos en el medio,
                                        porque vive el desencuentro
                                        en el rencor que ellos
                                        sembraron,
                                        en el odio pata sucia
                                        que les trajo un General
                                        a contramano.
                                        Secuelas del gris de la patria
                                        se las verán fuleras.
                                        Pibes pecheando barreras,
                                        consignas que se contagian,
                                        ganas de abrirse paso,
                                        construyendo quimeras,
                                        multiplicando abrazos para
                                        ser lucha de nuevo,
                                        recuperando incrédulos
                                        de las tinieblas del ocaso.
                                        Ciclos que se vislumbran,
                                        jaque mate a los retazos.
                                        Sincerar las militancias,
                                        apostar al crecimiento,
                                        territorio comunión,
                                        creciendo fuerte,
                                        convicción al paso.
                                        Falta mucho para el bríndis,
                                        el descanso del guerrero,
                                        las guitarras puntiagudas
                                        fusilando con sus notas
                                        los oidos que despacio
                                        se retuercen,
                                        bombos que florecen,
                                        almas incultas que asolan
                                        con creces tranquilidad
                                        cortesana,
                                        sol de la mañana
                                        en una plaza regada
                                        por la tibieza mientras
                                        se extinguen de buena
                                        fuente y para siempre
                                        secuelas del gris de la patria.

                                                   Jorge Dossi - Noviembre 2010

TROPIEZO

                                             Tropezar y darte cuenta
                                             que no es culpa del gobierno
                                             y la baldosa.
                                             Crepitar y al fin tenerla en
                                             esta alfombra milenaria.
                                             Perdurar y descubrir la
                                             madurez de las caricias
                                             cuando viajan por su cuerpo
                                             a encender el vendaval de
                                             la mañana.
                                             Demorar y hacer de cuenta
                                             que este mundo se derrumba,
                                             que sus besos sellarán estos
                                             vestigios, este inicio,
                                             este tropiezo, este juego
                                             estas ganas de insistir.